老墨把手机递给他。"你录。"
画面又出来了。阿伦举着手机对准，屏幕上是书房，是书架，是老墨握着石棒的两只手，中间那块空气里什麽也没有。他换自己的手机，一样。他从行李里翻出一台旧数码相机，一样。老墨又从柜子里搬出一台落了灰的摄像机，接上电，两个人对着取景框看了半天，取景框里只有书房。
折腾到後来，阿伦把相机往沙发上一扔。
"行了。我信了。不试了。"
他站起来走到窗边，外头是黑下来的葡萄地。他背对着老墨，低声说了几句什麽，老墨没听清，像是祷告。
"你信是真的？"老墨问。
阿伦转过身来，脸上那点笑一点也没剩下。
"我不知道那是什麽。"他说，"可这东西装不出来，你我加起来也编不出来。"他停了一下，"这个周末，我哪儿也不去了。"
老墨这才把憋了两个月的话倒了出来：怎麽一个人在这间屋里一遍一遍看；怎麽半夜醒了盯着天花板，想自己是不是脑子出了毛病；怎麽不敢跟太太提一个字。
阿伦听着，没打断。等他说完，伸手拍了拍他的肩膀。
"往後不用一个人扛了。"
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